Предмет утратил свой начальный смысл
И существует только ради денег,
Свободу потеряла даже мысль,
Она у рынка неизбежный пленник.
И помидор уже не помидор,
А способ увеличить дивиденды,
О чём себе страдают на позор
Цари, правительства и президенты.
А помидор утрачивает вкус,
И хлеб теряет смак и идентичность,
Укус уже совсем и не укус,
А счетчик подсчитать экономичность.
И всё теряет запах, вкус и цвет,
На всём уж ростовщичества флюиды,
И потерял значение рассвет,
И разошлись по миру пестициды.
И качество, как жертву принеся,
На алтари количеств и богатства,
Так выживает каждая семья,
Забыв про заповеданное братство.
И все продукты, потерявши вкус,
Уже собою нас не насыщают,
И нищету мы учим наизусть,
А для чего живём-то, забываем.
Запутались мы в выборе дорог,
И поклонились дружно истукану,
А где-то глубоко в нас плачет Бог,
Разливши безысходность по стаканам.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Осень - Valentina Prokofjeva Сегодня утром, по дороге на работу, я как всегда проезжала по старой дороге мимо кладбища. Этой дорогой мне нравится ездить, потому что она сомаштабна человеку, в ней не теряешься, но как бы вписываешься в окружающую среду. Кругом сады, маленькие домики и узкая извилистая дорога по которой едва ли проезжают две машины. По ней нельзя торопится, и её объезжают любители скоростей.
В эти осенние дни принято зажигать свечи на могилках. Они так грустно светят своими огоньками, как будто о чём-то хотят нас предупредить. Но сегодня я как-то по новому на них обратила своё внимание и достав свой блокнотик, записала строки, которые легли мне на сердце.
Поэзия : Сердце - Кондратенко Светлана Стихи писала раньше очень часто, и много, но всегда теряла тетради с записями, и к сожалению не сохранила ни одного из них, из-за глупой привычки использовать всё, что попадется под руки. А потом все эти клочки бумаги терялись в хаосе жизни.Сейчас пишу стихи очень редко.
Этот стих не обо мне. Скорее всего о чувстве, от которого меня часто спасала молитва.
